.
[...] Assim, eu não creio, por exemplo, que haja nada mais
espanhol, e que se nos afigure mais heróico, do que o atentado contra o
marechal Martinez Campos. O velho general está passando uma revista numa praça
de Barcelona, cercado de oficiais e de populares, que em Espanha se misturam
sempre familiarmente aos estados-maiores. De repente um rapazola de vinte anos,
um anarquista, atravessa o grupo, desata tranquilamente, e de cigarro na boca,
as pontas de uma pequena trouxa, e atira sobre o marechal uma bomba de dinamite.
Há uma horrenda explosão, uma nuvem de pó e de estilhas, gritos, todo o tropel
e tumulto de uma catástrofe. Mas uma grande voz ressoa, uma voz de comando,
serena e quase risonha. É Martinez Campos, de pé, coberto de sangue, que brada
com a mão no ar: «No és nada, no és nada!» O seu cavalo jazia despedaçado numa
poça de sangue. Em torno, no chão escavado pela bomba, estão caídos uns poucos
de oficiais e de populares, mortos ou terrivelmente feridos e gemendo. O
marechal tem a farda em farrapos, donde pinga sangue. E, todavia, indignado que
se erga tanto alarido por causa de uma bomba, continua a encolher os ombros, a
gritar: «Pero si no és nada, hombre, si no és nada!»
Mais adiante soa outro grito ainda mais alto. É o do
rapazola, o anarquista, que agita o boné, berra em triunfo: «Fui eu! Fui eu!»
Tem vinte anos, acaba de cometer um crime que o levará à forca, e está ansioso
por que todos saibam que foi ele, só ele! Não vá outro ser preso,
roubar-lhe ali diante do povo, diante de todas aquelas mulheres, a glória do
seu feito anarquista! Através do terror, da confusão, podia fugir. Mas quê!
Perder todo o prestígio que lhe cabe pela sua façanha? Não! Por isso bate no
peito, chama os gendarmes, brada: «Fui eu! Fui eu!» E quando o prendem, vai
pelas ruas, já de mãos amarradas, clamando ainda com orgulho para as janelas
cheias de gente que fora ele, só ele!
Ao mesmo tempo, por outra rua, vai o velho marechal, em
braços, meio desmaiado, continuando a sorrir e a afirmar que «no és nada, que
no és nada!»
O quadro é admiravelmente espanhol – e só pode ser
espanhol. [...]
.
Eça de Queirós in "Ecos de Paris"
Sem comentários:
Enviar um comentário