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Há trinta e cinco anos que um bretão anónimo lavrou na Westminster
Review a condenação do vinho do Porto como deletério e empeçonhado por
acetato de chumbo e outros tóxicos anglicidas. O homem, pelas rábidas violências
do estilo, parece ter redigido a calúnia depois de jantar, numa exaltação capitosa
do tanino do alvarilhão que ele confundiu com as aflições dos venenos metálicos.
Relembra lamentosamente, com a lágrima das bebedeiras ternas, o século dezoito,
em que o genuíno licor do Porto era um repuxo de vida que irrigara a preciosa
existência de grandes personagens da Grã-Bretanha. Recorda Pitt e Dundas,
Sheridan e Fox, famigerados absorventes do nosso vinho. Diz que Lord Eldon e
Lord Stowel, graças infinitas ao Porto, reverdejaram e floriram em velhos; e
Sir William Grant, já decrépito, bebia duas garrafas de Porto a cada
repasto, para conservar cristalinamente a limpidez das suas faculdades mentais
e a rija musculatura de todos os seus membros já locomotores, já apreensores, e
o resto. Lamenta que Pitt, débil de compleição, com o uso imoderado deste
tónico, e em resultado de plétoras frequentes combatidas com amoníaco e sulfato
de magnésia, vivesse dez anos menos do que viveria, se possuísse o incombustível
estomago curtido do venerável Lord Dundas.
Sucedeu, porém, ao colaborador da Westminster Review
achar-se dispéptico, com azias, relaxes intestinais, eructações cloacinas, e o
crânio sempre flamejante como suja poncheira, com o encéfalo em combustão de
cognac e casquinha de limão—isto depois de saturações copiosas dos vinhos
adulterados do Porto—uma mixórdia negra, diz ele aflito; mas não sabe
decidir de pronto se a degeneração está na raça saxónia, se no vinho português.
Pelo menos e provisoriamente considera-se envenenado, o bruto.
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Camilo Castelo Branco in O Vinho do Porto
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